Overflowing

Parafraseo a unos y  a otras, escribo siete correos, medito, cuelgo tres curriculums, me cago en todo lo que se menea equis veces, gachopeo, dios mio, me enciendo un cigarro.

De ida al cuarto a por algo (ahora no recuerdo qué, puede ser cualquier cosa) danzo en zigzag por mi breve pasarela de cemento por la cual a la vuelta arrastro los pies vencida, sin aliento, ansiando llegar de nuevo a mi escritorio ante la paralizante visión de una superficie infinita.

Riego las macetas, y las persianas, y mi trocito de tierra, y toooodas las paredes del patio.

Me entretengo localizando a los caracoles. Les hablo, les advierto de las hormigas y les tranquilizo respecto a las avispas que ya hace un par de semanas que se retiraron. Recorto el jazmín y mutilo a la madreselva que sigue empeñada en mancillar a mis bambús. Tengo que ir al mercado, necesito sobrasada y encontrarme con Flora para que me invite  a un cortado. Nunca me da la más mínima oportunidad de pagar, cosa que yo le agradezco. Tengo que meterme en el aula virtual a fotocopiarme el tema de hematopoyesis y empollarme los monoclonales via internet para mi próxima entrevista. Y tengo que diseñar la barra y la cocina de mi nuevo establecimiento. Quiero quedar con Elías, mi nuevo socio bombón caído del cielo.

Y pensando en Elías, despliego el banco de abdominales con el mango del plumero, hay que ver cómo se ve el polvo en las superficies negras. Quita mishi, que te voy a pisar, vete a tu caja que ya te la he orientado a los rayos. No, no, no me vomites en la colchoneta, coño.

Pongo a hervir los calabacines, esta noche mi hermana pasará de vuelta del ensayo, dudará un segundo si llamar a la puerta mientras ya aporrea el timbre, y quiero darle una fiambrerita de crema. Me acusa entre plegarias para que lo haya hecho, de meterle siempre un cubito de caldo.

Me acerco al ambulatorio, voy al tinte, me paro en Druni a por mi base de maquillaje, y reviso mis puntos. Creo que me voy a pedir el bolso cortito, no hay manera de que mi madre se deshaga de esa cosa que lleva en bandolera colgada del cuerpo. Mamá eso ya no es un bolso ni nada, es un axiomo. No me organices la vida, esto (me increpa exponiéndome el pellejo de Cristo) es tafilete, ignorante.

Mi padre aparece para contarme en tiempo real cómo les ha ido con lo de la vacuna de la gripe e insiste en volver a regar las violetas. No tienen bastante agua. Me las vas a pudrir, papá. Yo como mucho te las podría ahogar, hija, pudrirse se pudrirían ellas, hay que hablar con propiedad.

Tengo que ir al taller de mi superprimo platónico a interesarme por mi coche internado desde hace tres meses. Hay buenas noticias, al final la junta de la culata se salva y con ella mi arruinada independencia.

Por fin llego al escritorio.  
Cojo el ratón y te busco. Encontrándote, de un modo pueril cambio el icono de flechita por el de la manita. Perversamente te recorro (no me corresponde) y  me detengo al llegar a tu boca, tristemente cerrada. Recuerdo el  magnífico espectáculo que consistía en ver brotar tus dientes cuando te mortificaba.

Y me estalla este lascivo, incorregible corazón, que insiste cada noche en querer, a tus pies, seguir durmiendo.

Fin.