INEM, INEM, INEMITA INEM.

Me ducho, me lavo el pelo con mascarilla (como siempre y cada día), me visto bien, me maquillo y me perfumo. Voy con garbo, pisando fuerte como el Alejandro Sanz de antaño, con mis gafas de sol de moda, mi chaqueta blanca, impoluta, mis botitas de piel de marcaza (del outlet) y mis papeles ordenaditos en una carpetita de plástico duro transparente. Al caminar, una procura que el logo del INEM quede en la parte de dentro, con ese pudor que da, que la gente vea que vas al paro.
Y es que es deprimente. Una llega con una sonrisa, un “buenos días, ¿el último?” y allí te encuentras haciendo la cola a personas (hoy pocas, para lo que viene siendo habitual, nos sorprendía a todos) que te reciben con un gesto semiamable, ponderado, contenido, en el que tú traduces un “bienvenida al club, ánimo, no estás sola, nosotros te comprendemos, estamos como tú” (aunque tú sabes que no, que la mayoría no está como tú; que tú estás mucho mejor). Y se produce una especie de camaradería silenciosa, un reconocimiento (en todas las acepciones de la palabra) mutuo y general. Las oficinas del INEM deberían cambiar la logística y empezar a parecerse a Alcohólicos Anónimos. Que el día de la cita, o el de que te apuntas por primera vez, o el de la revisión, llegues, y haya allí una sala grande, con sillas en círculo, con un par de micrófonos que se puedan ir pasando, y te lo pasen y tú te sientes y digas “Hola soy Menganita (lo de Fulanita aquí daría un antipático y desafortunado juego de palabras) y soy parada”. Y te respondiesen a coro: “Bienvenida Menganita”.
Yo sí les guardo rencor. Les guardo rencor cada vez que lo pienso. Y lo único que les deseo a esos desagradecidos mediocres, que no saben ni hablar en público, ni motivar, ni aguantar los machos cuando vienen mal dadas, que en seguida se ponen nerviosos y tiran de pastillas (seguramente ni ellos se creen hasta dónde han sido capaces de trepar y tienen mucho que perder, demasiado que perder), que hay que ver la cantidad de lecciones que reciben de los subordinados, esos que les sacan todas las castañas del fuego para que ellos no se quemen los deditos como cantaba el Juan Luis Guerra, a esos mamarrachos que por no saber no saben ni vestir, con la pasta que ganan (dejemos aparte sus impunes faltas de ortografía, porque eso ya es para mear y no echar gota), a esos putos desagradecidos, a esos que no tuvieron ni coraje, ni valentía, ni vergüenza ni decencia de dar la más mínima explicación, ni de llamar con un “lo siento” que se les cayera de la boca, después de tantos años dándoles el callo, comiéndoles los marrones (lo mismo había que comerles otra cosa) y apagándoles los fuegos (quizá debieron ser otros los fuegos), a esos rastreros, que cuando ellos llegaron tú ya estabas, a esos mierdas que nada les debías ni les debes, lo único que les deseo, pero eso sí: de todo corazón, es que se vean como me veo yo. Aunque exactamente así no podrán verse nunca. Porque no es cierto que las empresas se queden con los mejores, ya que la mejor era yo (ninguna duda ya me cabe) y no se quedaron conmigo. En las empresas, cuando ya llevan varias "limpiezas" consecutivas, se quedan con las mosquitas muertas de la talla 36 y con los carguillos de estómago agradecido y alma hipotecada. Todos esos para que sigan chupando del bote. Y cuando la crisis empieza a remitir, cuando "la cosa" empieza a solucionarse, de remeros se buscan, por la mitad de precio, a nuevos profesionales necesitados, desesperados y asustados, que serán a partir de entonces los que les resolverán la papeleta. Mi futuro es ése, pero en otra empresa. En el mejor de los casos, se están intercambiando los efectivos; los trabajadores efectivos quiero decir, pagandoles una mierda. Y en el peor, contratándolos a través de ETTs.
Así es que les deseo que se vean en algo muy parecido a la mío (salvando las distancias). Que se vean escondiéndose, sin querer que te vea ningún conocido por cuarta vez consecutiva, pasando la revisión del paro. Que se escuchen como banda sonora de su vida este Requiem reiterativo.
Y a todos los que despotrican de los parados (en mi excelso sector de mierda, no cabe la economía sumergida, los trabajos temporales sí, pero la economía sumergida no), que os den por el culo, las diez primeras veces sin consentimiento, y que paséis por lo que estamos pasando yo y unos cuantos miles y miles como yo. Listos.
Que sois unos listos.
Y ahora id a votar a vuestra puta madre.

PD: Y podía haber sido peor. Hoy nadie me ha arrimado la cebolleta mientras esperaba mi turno; hoy, un señor (en todas las acepciones de la palabra), ha llamdo mi atención suvemente y me ha ofrecido una silla para que me sentara, aunque yo, amablemente la he rechazado, jodida, pero de pié. Ah, y era extranjero, medio indio. Lo digo para los fascistas que arremeten contra cualquier extranjero y mucho más si es sudamericano. Los colones hoy (siempre hay espabilaos que se cuelan, pero eso daría para largo), han sido todos españolitos y españolitas de bien. Algún día la vamos a liar.

A elegir, tres platos:
(El mío es éste, claro)



(Aunque el que oigo siempre es éste)




(y el otro que le va a huevo):



(Atención al escritor (un tal Jordi Cantavella) que es difícil imaginarse un mejor "no saber estar" ¡Diossssssssss! ¿Pero qué esperaba? ¿El concierto de Aranjuez por Narciso Yepes?)