Por no ponerme a pensar cómo es posible que alguien que hace una búsqueda en Google bajo el parámetro de "soñar que sacudo una alfombra que significa" aterrice en mi blog, me puse a hilar versos.
Cuando yo era pequeña, bueno, mejor, cuando yo empecé a ser pequeña, escribía versos. Con el tiempo dejé de hacerlo porque le cogí miedo a la cosa. Andaba entonces en la facultad y no conseguí centrarme en mis estudios como debería haberlo hecho. O no. Me dedicaba a escribir versos. Le escribía versos a todo, pero sobre todo al profesor de prácticas de bioquímica y al de biología marina. Versos y más versos, cincos pelaos y más cincos pelaos.
Una amiga me los pasaba a màquina, y los presentaba a concursos sin avisarme. Me decía ¿Te parece bien que envíe tus poemas a nosédónde? y yo le decía, cuánta fe me tienes, no valen una mierda, haz lo que quieras; y entonces ella me decía, vale, mejor, porque ya los he enviado.
Poeta no es quien sabe medir los versos sino quien no puede dejar de escribirlos.
Esa vital necesidad de escribir el par de versos que le vienen a la cabeza ante cualquier cosa, para poder liberar al cerebro. Porque uno puede no escribirlos, pero entonces se quedan todos liados en la mente y el poeta se viene abajo quedándosele una mueca rara en la cara. Si tú sabes eso, en el momento le ves la cara esa, le alargas un lápiz y una cuartilla porque quieres tener la fiesta en paz. La cuestión es cuando el poeta eres tú. Si te niegas a ir a buscar el lápiz y la cuartilla porque te quieres quitar de escribir versos como quien se quita del tabaco, lo que haces es ir en contra de tu propia naturaleza. Porque los versos, no son tabaco.
El poeta que no quiere escribir sus versos, por malos que estos sean, es como el homosexual que no sale del armario por feo que sea. Esa vida no puede nunca ser plena ni verdadera.
Escribir por ejemplo: "Tenerte cerca me duele, tenerte lejos me mata" deprime por trillado, sin embargo tienes que escribirlo porque te ha venido y punto.
Muchas veces los versos más predecibles son los más certeros. Aquellos versos que plasman el denominador común de un sentimiento humano son, por razones obvias, los mejor recibidos. Pero solo son versos si quien los recibe percibe la poesía como quien bebiendo un té detecta la bergamota al primer trago en el fondo del paladar. Esa comparación puede parecer una chorrada, sobre todo a quien no bebe té de bergamota, pero para esos, no van estas líneas.
La cuestión es que, si ha venido la pájara a tu jardín una tarde más, si notas tú como el corazón te salta en el pecho de la manera esa que le explica el zorro al Principito y que me niego a ir a buscar porque El Principito por culpa de cuatro malfollaos snobs (eso es un epíthetum constans) ha sido denostado y cualquier acto que lo referencie considerado vomitivo y aunque yo no comparto semejante blasfemia y/o herejía ahora mismo no tengo ganas de que me dejen esto perdido y empudegado de olor cetónico, y ves tú que necesitas escribirle a esa bicharraca que te tiene el alma secuestrada, pues ¡coño!, escríbele.
Me levanto porque mereces respeto.
Respiro lo justo para no morirme,
lo poco que me dejas sin matar.
Vienes cada tarde a revolotear en mi seto
y contigo no cabe el aburrirme
Hembrita colirroja, quién te lo pudiese pagar.
Pequeña y magnífica
todo mi jardín recorre.
En poses y mohínes prolija
Cuando te diviso, mi alma come.
O algo así era...
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