Subrrealismo for ever

Iba a narrar mi última entrevista de empleo, pero caí en la cuenta de que ya lo había hecho Boris Vian hace unos cuantos años de modo mucho más brillante (evidente) y memorable:

"-¿Y bien?-dijo el director.
-Bueno, aquí estoy...-dijo Colin.
-¿Qué sabe usted hacer?-preguntó el director.
-Yo aprendí rudimentos...-dijo Colin.
-Lo que yo quiero decir-aclaró el director-es:¿en qué invierte usted el tiempo?
-La mayor parte de mi tiempo-dijo Colin-la paso empequeñeciéndola.
-¿Por qué?-preguntó el director en voz más baja.
-Porque no me gustan las cosas grandes-dijo Colin.
-¡Ah!...¡Hum!...-masculló el director-.¿Sabe usted para qué empleo buscamos nosotros una persona?
-No-dijo Colin.
-Yo tampoco...-dijo el director-.Tendré que preguntar a mi subdirector. Pero usted no parece capacitado para ese empleo.
-¿Por qué?-preguntó Colin a su vez.
-No sé...-dijo el director.
Parecía inquieto y echó el sillón un poco hacia atrás.
-¡No se acerque!...-dijo rápidamente.
-Pero si..., pero si yo no me he movido...-dijo Colin.
-Sí...sí... -gruñó el director-. Siempre se dice eso... y luego...
Se inclinó con actitud desconfiada sobre su mesa de despacho sin perder de vista a Colin, y descolgó su teléfono, que agitó vigorosamente.
-¡Oiga!... -gritó-. ¡Venga aquí inmediatamente!...
Colocó el receptor en su sitio y continuó examinando a Colin con mirada suspicaz.
-¿Qué edad tiene usted?-preguntó.
-Veintiún...-dijo Colin.
-Lo que yo pensaba...-murmuró su interlocutor.
Se oyeron unos golpecitos en la puerta.
-¡Entre!-gritó el director, y su semblante se sosegó.
Entró en el despacho un hombre minado por la absorción continua de polvo de papel; podían adivinarse sus bronquiolos colmados hasta arriba de pasta celulósica reciclada. Traía un expediente debajo del brazo.
-Ha roto usted una silla-dijo el director.
-Sí-contestó el subdirector.
Dejó el expediente sobre la mesa.
-Se puede reparar, sabe usted...
Se volvió hacia Colin.
-¿Sabe usted reparar sillas?...
-Yo creo... -dijo Colin, desconcertado-. ¿Es muy difícil?
-Yo-afirmó el subdirector-he utilizado hasta tres botes de cola de oficina y no he conseguido nada.
-¡Esos botes los va a pagar usted!-dijo el director-. Se los voy a descontar del sueldo.
-Ya he hecho que se los descuenten del sueldo a mi secretaria-dijo el subdirector-. Esté tranquilo jefe.
-¿Es para reparar sillas para lo que ustedes solicitan un empleado? -preguntó tímidamente Colin.
-¡Claro está!-dijo el director.
-Yo ya no me acuerdo bien-dijo el subdirector-Pero usted no es capaz -dijo el subdirector.
-Y yo me pregunto, ¿en qué lo ha notado usted?-dijo el director.
-En particular-dijo el subdirector- porque estas sillas son irreparables. Y, en general, porque este señor no me da la impresión de saber reparar una silla.
-Pero ¿qué tiene que ver una silla con un empleo de oficina?-dijo Colin.
-¿Es que usted se sienta, quizá, en el suelo para trabajar?-dijo el director con sarcasmo.
-Entonces es que usted no debe de trabajar a menudo-ponderó el subdirector.
-Yo le voy a decir lo que es usted-dijo el director-, ¡usted es un holgazán!...
-Eso es... -aprobó el subdirector-, un holgazán...
-Nosotros-añadió el director-no podemos de ningún modo contratar un holgazán...
-Y menos cuando no tenemos trabajo que darle...-dijo el subdirector.
-Esto es absolutamente ilógico -dijo Colin, aturdido por sus voces oficinescas.
-Ilógico por qué, ¿eh?-preguntó el director.
-Porque lo que hay que hacer con un holgazán es no darle trabajo-contestó Colin.
-Eso es, así que lo que usted quiere es sustituir al director...-dijo el subdirector.
El director rompió a reír ante la idea.
-¡Es extraordinario!... -dijo.
Su rostro volvió a cobrar seriedad y echó un poco más hacia atrás el sillón.
-Lléveselo... -le dijo al subdirector-. Ya veo yo a lo que ha venido..., ¡váyase!, ¡deprisa!... ¡lárgate, mangante!-aulló.
El subdirector se precipitó hacia Colin, pero éste había cogido ya el expediente olvidado sobre la mesa:
-Si me toca...-amenazó Colin.
Fue retrocediendo poco a poco hacia la puerta.
-¡Fuera!-gritaba el director-. ¡Aborto de Satanás!...
-Lo que es usted es un viejo gilipollas-dijo Colin, e hizo girar el pomo de la puerta.
Lanzó su expediente sobre la mesa y se precipitó al pasillo. Cuando llegó a la entrada, el conserje le disparó un pistoletazo y la bala de papel hizo un agujero en forma de calavera en la hoja de la puerta que acababa de cerrarse."

BORIS VIAN, "La espuma de los días"