Porque en el mundo, dicen, se dice, se ha dicho, que tiene que haber de todo.
Y tanto, digo yo, porque vamos a ver si no, ¿qué sería de todo? Esto es ¿qué sería del mundo?
Básicamente fijémonos en los papeles o papelones que nos toca a cada uno interpretar. Porque lo de que el mundo es un teatro, es una idea que ya se viene barajando desde hace mucho. Creyendo yo que había llegado la primera a esa conclusión y acordándome entonces de la obra de Calderón que leí (lo juro), pero que ya no recuerdo, aquella de “El Gran Teatro del Mundo”, me puse a indagar y resulta que la cosa viene ya de lejos. Así por encima encima, desde los filósofos pitagóricos, desde el Filebo de Platón, desde las Epístolas morales a Lucilio de Séneca y al parecer, sobre todo desde el Enquiridion de Epícteto. Posteriormente hubo otros tantos (Policraticus de Juan de Salisbury;las danzas macabras de la Edad Media; Diana enamorada de Gaspar Gil Polo; Guzmán de Alfaroche de Mateo Alemán; incluso el mismísimo Quijote; y el Epicteto y Phocílides en español con consonantes de Quevedo…) hasta llegar a Calderón. Pero dejemos de tirar de Wikipedia (evidentemente, sister, ya puedes ir cerrando la boca que te va a entrar una mosca y encajándote de nuevo la mandíbula) y centrémonos a lo que iba.
(SISTER:A mí me la ibas a pegar. Puta.
SERVIDORA: ¡Huy, casi!, luego te lo explico.)
El caso es que cada vez que acudo a algún espectáculo en directo que, en mi caso, suele ser música clásica y teatro, por ejemplo: U2, Jon Bon Jovi, o incluso a espectáculos de Boys, pues observo minuciosamente el comportamiento de todas las personas: las que están en el escenario, los empleados del lugar donde se realiza, y el público. Yo me fijo muchísimo en el público. Cómo respira, cómo se mueve, cómo gesticula, cómo mantiene el debido o indebido silencio, cómo se emociona, cómo bosteza, cómo se entrega, cómo no se entrega y al final, cómo aplaude. El quid de la cuestión de un buen público es cómo aplaude. Hay gente que entran ganas de darle de bofetadas por aplaudir tan mal. O incluso esos que se levantan y, sin aplaudir ni nada, se van. Y no hablo de aquellos que no lo hacen porque no les haya gustado, hablo de aquellos que, viendo tú que les ha gustado, no aplauden. O sea, pasan de todo.
Que te entran unas ganas enormes de gritarles “¿Pero a dónde vas maleducao? Mira, otro que hace lo mismo que le hacen a él en la cama. Habrase visto, Don Importante, mamamrracho, snob de mierda..." O si no "¡¡Pero vamos a ver señora!! ¡quiere dejar de recoger el bolsito, ponerse cara al escenario y aplaudir? ¡qué mala pública es usted!"
Yo soy una pública excelente. Soy de las mejores públicas que he encontrado jamás. Si hiciesen oposiciones para público, yo sacaría el número 1 de mi promoción.
Y es que es muy importante entender (y asumir) qué papel nos ha tocado interpretar en el gran teatro del mundo, para conseguir la felicidad.
Yo tengo claro que soy pública. Porque no tengo suficiente talento ni para tocar un instrumento (musical se entiende), ni para cantar, ni para bailar (no al menos para que me paguen por ello) ni para componer, ni para escribir, ni para pintar, ni para esculpir, ni siquiera para escupir (que no sé, siempre se me quedaba la babilla ahí colgando), ni para jugar al fútbol, ni a las cartas. Queda claro entonces que a mí, en esto de las artes y habilidades extraescolares, me tocó ser público.
Y lo hago realmente bien, aplaudo hasta que dos horas después me siguen doliendo las manos; cuando leo un libro, lo leo minuciosamente, hasta llego a imaginarme a la persona que lo ha escrito escribiéndolo, paladeo cada frase, cada palabra…; hasta he sido capaz de escribir a algún traductor dándole las gracias por traducir a este o aquel autor.
Yo soy una pública excelente y no como esas gentes arrogantes que se mueven por los teatros como si fuesen montadas sobre una ola, cuando en el fondo a lo que recuerdan es a esas charcas barrosas de bajamar que al meter el pie te entran unas ganas de mear que pa qué; bueno, en mi caso, siendo como soy tan pública, sería lluvia dorada.
Y aquí la hermosa danza macabra de Saint-Saëns, música que se empeñan en coger para la tontuna esa del Halloween, interpretada por la jóven orquesta de Gustavo Dudamel. (Insisto en que, quien no haya sido público de una jóven orquesta en su último concierto de temporada, cuando al finalizar todos los músicos, sin bajar del escenario, empiezan a abrazarse, a besarse, y a pasarse los e-mail (ahora supongo que también las cuentas de tuenti y twitter), no saben el doble espectáculo que se pierden: el del concierto por un lado, y el de la vida, por el otro):
Entradas
