Desde lo alto del columpio en la fase ascendente de su recorrido, aquella chiquilla de tres años tuvo claro que no se trataba de saber hacer bien las cosas, sino de inspirarlas.
El juego consistía en conseguir que fueran los demás quienes las hicieran. La cuestión era ser fuerza generadora y gravicéntrica de las acciones de los otros, incluidos todos los de Amenabar.
El juego consistía en conseguir que fueran los demás quienes las hicieran. La cuestión era ser fuerza generadora y gravicéntrica de las acciones de los otros, incluidos todos los de Amenabar.
Minifaldita granate con prendedor de flor en la caderita, blusita blanca abullonada, botitas blanquinegras de piel troquelada con el calcetinito de encaje blanco que las desborda.
Muslitos al aire, rizos al viento, esa cara de estatua ateniense de corte infantil, mirada ausente y mueca en la boca. Te sabes contemplada. El Sr. Micirale te observa desde el balcón trasero de su casa.
Arrastras los piececitos para la deslumbrante frenada agrandando el hueco que han formado cientos de frenadas de anteriores piececitos, no tan excelsos, ni tan pioneros, más bien fueron actuaciones impostadas.
Con un saltito breve que te vuela la faldita, abandonas el columpio que queda sumido en ese caos inédito, temblando la madera y chirriando la cadena, al verte partir corriendo en busca del que acabas de decidir tu juguete favorito, un osario que tienes a medias.
Párvula terminator, llegará tu hora.
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