No es por
quejarme, porque no; es dejar correr, saltar, oler, rascar, trotar, morder, a
esta capacidad de observación mía que no me cabe en el cuerpo (como el amor
aquel a la Mª Dolores Pradera) y por eso la llevo repartida por los bolsillos y
metida en las mangas,de donde suelo sacármela a menudo (la capacidad de
observación, digo)
Yo les
llamo pequeños tocahuevos. Sí, son una especie de seres caracterizados
mayormente por encontrarse en el sitio adecuado en el momento oportuno, ambas
circunstancias estas responsables y promotoras del milagroso acontecimiento por
el cual a través de un rebuzno les suena una flauta.
Y se
vuelven estos plateros altaneros y desagradecidos. No levantan un palmo del
suelo, pero se ven ellos como Goliat que ya sabemos todos cómo acabó. Y quien
no lo sepa que lo busque que eso es de primero de parvulitos.
Pues estos
tocahuevos te los puedes encontrar en cualquier parte, bajo cualquier
circunstancia y puedes incorporarlos a tu vida con ilusión y alegría, ya que tú todavía no sabes que para ellos no eres más que un daño colateral, y lo que ellos andan buscando es arrimarse a alguien que les ayude a medrar. Los
mimas, les das cariñitos, te preocupas por ellos, te alegras cuando algo les va
bien. Hasta que un día, cuando menos te lo esperas, sin venir a cuento, ¡¡Zas!!
te tocan los huevos.
Ese momento
es cismático. Esto es, que deviene en un cisma sin vuelta atrás. Una tocada de
huevos siempre es una tocada de huevos y hay que pagar las consecuencias. Los
borras de tu blogroll, y a fer la má. Que hay más bloguers que longanizas y a esos mequetrefes mindundis
te los encontraste en la red, donde se revuelven frenéticos vendiendo hasta a su propia madre con tal de escapar. Qué gilipollas, con lo bien que se está por aquí.
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