Crónica de una muerte aplazada.

Les hice una presentación de 10. Sólo me dieron una tarde y dos días para preparármela, cuando al resto de candidatos yo sabía que en esa empresa les daban semana y media. Por eso deduje que me veían por compromiso (cuánto daño hace la gente que te ve por compromiso. Juega con tu tiempo y con tus esperanzas. Mina tu moral y no te guarda ningún respeto; aunque todavía es mucho peor la gentuza que te ve por curiosidad)  Pero no iba a amedrentarme, yo no me caracterizo precisamente por amedrentarme. Soy espontánea y me lo paso bien aceptando retos. Empecé a levantar teléfono, a wasaperar (¡cómo han cambiado los tiempos!), a tirar de e.mail, y de repente, todo el mundo empezó a contestar para ayudarme (¡médicos que hace 5 años que no he visto!, pues como si hubiese sido ayer) Puse en práctica los recursos que había adquirido en mi formación de FP, que no me enseñaron nada de presentaciones, pero me he visto obligada a hacer varias y a la fuerza ahorcan.  Además mis compañeras me mostraron todo su despliegue de medios de los cuales pude adquirir unos cuantos (mis jovencísimas compañeras son la caña, y con ellas me he ido y me voy a ir, DM, el próximo dia 12 –San Onofre- dia de nuestra graduación, a tomar unas idems.) Además la querían en inglés, y en inglés la hice, missineando hasta el tuétano de todos y cada uno de mis huesos a mi profe, mi dolatrado A que a dia de hoy sigo sin saber porqué me ha abandonado (otro que tal baila)

             

                Me subí a los tacones a los tres dias, me enfundé de marrón chocolate, y me fui para los madriles en el AVE , que me pagaron ellos; no así los taxis en los que me dejé 40 euracos (40 euracos de parada sin recursos). Flipo con el AVE, 1 h y 40’ y estás en pleno centro de Madrid, en Atocha. Cuando terminé la presentación y toda la entrevista, la de RRHH se abalanzó hacia mí para acercarme el bolso y me dijo”quiero que te quedes bien tranquila de la presentación que has hecho, porque con mucho menos tiempo que la mayoría, las has hecho infinitamente mejor, pero vamos, infinitamente”. Por el tono que utilizó confirmé que me habían visto por compromiso. Yo sé cómo hice mi presentación. Cómo fliparon con el power. Yo sé qué bien hablé, que ocurrente y graciosa estuve en las contestaciones. Salí muy satisfecha de mi actuación, como nunca, y encima llevaba los tacones con paso firme y sin problemas (yo sufro de cierta cojera producida por el paulatino acortamiento del injerto que me pusieron a modo de ligamento cruzado. De hecho, debo llevar un alza dentro del calzado, pero con los tacones no me la pongo). Yo adoro Madrid, añoro no poder tirarme un par de semanas seguidas, por ejemplo, y pateármela, y meterme en los museos y en los teatros, y sentarme en las terrazas, y tapear… en fin: Madrid. Pero nunca he podido estar más que dos o tres noches seguidas y siempre de reuniones o congresos. Nunca he podido relajarme y disfrutar de Madrid como ambas nos merecemos.

A pesar de que para  mis adentros yo sabía que me habían visto por compromiso, lo hice tan bien, y estuve tan fantástica, que tenía muchísimas esperanzas de que me contratasen, pero no ha sido así. Me enteré ayer, porque les escribí un correo, pasada la semana de rigor para que me contestasen. Tengo 46 años y llevo 4 y medio en el paro. En estos cuatro años y medio he sido humillada, pisoteada, insultada y puteada. He tragado sapos y culebras y he aguantado carros y carretas, sin merecérmelo, por supuesto, que yo a nadie maté. Que ya me gustaría ver a todos los Albert Rivera del mundo en mis zapatos. A los triunfitos. A los salvadores de la patria, que cuando les escuchas hablar parece que si estás en paro es culpa tuya.

Cuando alguien me tilda de populista yo lo tengo claro, enseguida pienso “a mi por populista solo me viene algo empezado por te: tu puta madre.”

Mañana ingreso para que se me realice una histeroscopia con el objetivo de resecarme un pólipo superlativo. Un pólipo sayón y escribo. Me he comprado un camisoncito para la ocasión, he ido directa cuando he salido del laboratorio (donde me siento como cucaracha en desagüe: feliz) así es que he entrado a la tienda (C&A), con los pelos recogidos y los zapatones que estoy utilizando para moverme por allí, unos shape ups (paso mucho mucho rato de pie), así es que las pintas eran de Terminator. De esa guisa me he adentrado a la zona de pijamas y camisones, y cuando por fin me he decidido por un par de ellos y he ido a pagar, la chica de la caja va y me dice “ay, este me lo llevé yo, pero en azul, porque me ingresaron unos días y me lo compré para eso”. Yo le miro a la cara sonriendo y me sale una carcajada “qué casualidad”, le digo “yo me lo llevo para lo mismo”. “Espero que no sea nada serio” me dice ella “Nooo, que llegamos a unas edades, que nos tienen que quitar cosas para analizarlas” le digo. “Pues que vaya muy bien”. 

Una chica guapa, cuarentona como yo, aunque con trabajo (de mierda), ojos verdes despampanantes.

En los ratos que llego a la conclusión de que lo que tiene reservado la sociedad para mí, y para los que están como yo, no es más que el adelanto de nuestra muerte,“moriros” es el mensaje que retumba por doquier mires donde mires, (llámalo suicidio populista) lo paso tan mal, que cuando los sobrevivo (una y otra vez, una y otra vez) salgo tan renovada y tan inmensamente cabreada, que me veo con fuerzas para hacerles tragar  a los headhunters proxenetas empresariales, gerentillos explotadores del tres al cuarto, treintañeros encantados de haberse conocido y sesentones rancios  adoradores de hembras más tuneadas que el coche fantástico,  todos mis pólipos endometriales, y si me apuras, los rectales.

Hasta aquí la crónica de mis últimos días.

Y es que yo, soy la niña bonita.