APOLOGÍA DEL RENCOR: EL RENCOR COMO COMBUSTIBLE DE VIDA.

Me pregunto si conocer el nombre y los dos apellidos de la persona en concreto que te ha causado la desgracia ayuda o perjudica.
Yo tengo el nombre y los apellidos de la persona que me ha causado toda mi desgracia. Tengo el nombre y los apellidos del hijo de puta que me llevó con un chasquido de dedos (escribiendo mi nombre en una lista) de una situación boyante y cómoda que yo sola me había procurado a base de echar muchas horas, mucha imaginación, mucha inteligencia y mucha generosidad, a otra de miseria económica y condena al ostracismo a la cual no le eché nada y sólo he llegao por su culpa, por su culpa por su gran culpa. Cada vez que lo pienso se me acelera el pulso porque se me pone al corazón a toda virolla.
Le deseo el mal. Si pudiera lo pateaba yo misma. Ese subnormal que debe de cobrar unos 100.000€ al año, ni hablar sabe. No sabe vestir, no sabe estar, y no sabe comportarse.
Es un enano, un miserable, un mafioso robaideas pichafloja pero suelta.
Este mindundi se ha tejido una red de favores debidos y ahí está en una gran multinacional dando por culo a cualquiera que esté por debajo que sea más inteligente que él y no le rinda pleitesía.
Este mamarracho que vino de fuera a joder la marrana, tiene los días contados, porque volverán los buenos tiempos en los que los mediocres serán descubiertos y en los que este espantapájaros descubrirá con pavor, que ninguno de los de arriba le debe nada. Entonces tirará de amenazas y entonces le taparán la boca con amenazas más fuertes. Pero tendrá tanta suerte el hijo de  mil padres este, que esto le sucederá a una edad en la que podrá prejubilarse con sueldazo y además no tendrá ninguna hipoteca que pagar.
Este fantoche no va a conocer la miseria económica jamás aunque para ello haya estado chapotendo durante décadas en la miseria moral.
Hoy me he encontrado con su cara en una fotografía y me ha entrado diarrea. Me he descompuesto toda, y me ha entrado tal cabreo después de dos años y medio que me he dado miedo. He pensado no sé si acertadamente que ponerlo por escrito era lo mejor. No quería empezar a golpear las paredes con los puños y las piernas como hace dos años y medio, porque ni las paredes ni mis extremidades se lo merecen.
Al menos me queda el triste consuelo de saber que, donde yo me estoy comportando como una campeona nadando como Ester Williams (con arte, sin perder jamás el sentido de la estética) siguiendo a flote a pesar de las heridas, el maltrato empresarial y los torpedeos de los submarinos headhunterinos (que rima con lechuguinos), este imbécil hubiera sucumbido a un delirius tremens puesto que a la bebida ya hace años que le pega.
Solo deseo que se muera solo como una rata. Como una rata fea, porque mira que es feo el condenao.