SOBREVIVIENDO A LOS CHAPARRONES
(foto cedida por M.Cabrera)
TECUM ERO OMNIBUS DIEBUS VITAE MEAE
sábado, 18 de febrero de 2012
Me acabo de enterar 1 2012
Me acabo de enterar.
Ciertamente yo no sabía que se llamaba así. Por decir la verdad, ni siquiera le ponía cara, ni nombre. Es curioso, porque pobablemente puedan contarse con los dedos de mi cuerpo (unos 20), las personas que hayan influído en mi vida, al menos tanto como me influyó él.
Yo debería reflexionar algo más sobre ese hecho. Y debería sacar conclusiones. Pero sobre todo, debería interiorizarlas y plasmarlas, y empapármelas. De cómo una persona sin cara ni nombre, pasa por tu vida dejándote tanta huella, sin que tú te des cuenta, ni puedas agradecérselo jamás, por encima de muchas otras a las que le pones hasta culo, cuando para lo único que han servido es para darte por el susodicho.
Resulta que Kike Sierra fue compositor de la canción "Annabel Lee" entre otras. Ahí queda eso.
No voy a echar mano, ni muchísimo menos plagiar las tesis, los escritos, las apologías y demás de los pedagogos, psicólogos, sociólogos, filósofos y pensadores profesionales sobre la importancia de la infancia y la cándida adolescencia en la consolidación del ser adulto futuro. No. No voy a hacerlo. A estas alturas de la película, uno/a ya debería saber lo que significa declarar que Radio Fututa fue sin parangón y sin competencia, el grupo de tu adolescencia.
Más de una vez soñé con la cara de Santiago Auserón (ya se sabe, que a los cantantes sí se les pone cara) pegada a la mía en la almohada cuando me metía en la cama por la noche. Aún podría volver a hacerlo. El supermacho por antonomasia. Ese hoyito a lo Kirk...
Yo vivía con Semilla Negra, Escuela de Calor, Annabel Lee... Vivía con ellas marcando el compás, el metrónomo de nuestros pasos cuando volvíamos andando del instituto los de la pandilla. Los chicos alquilaron media hora a la semana la radio local y la primera canción que nos dedicaron fue esa Semilla Negra. Mucho de lo que yo soy, de lo que siento, del excelente gusto musical que tengo (...) se lo debo a Radio Futura. Y por ende, a Kike Sierra.
Descanse en paz, y adonde llegue se sienta como mínimo tan bien como nos sentíamos y nos sentimos muchos, al disfrutar de canciones como ésta, en la cual se aprecia su magnífica guitarra:
En el videoclip, él hace de ángel del cielo, que es donde esta noche, sin duda, va a sonar uno de los mejores carnavales.
Se siente por aquí, Gata, también lo de Enrique Sierra. Yo sí le ponía cara, nombre, todo... a los tres de Radio Futura que también fueron santo y seña de los días buenos... pero Anabel Lee es la traducción de un poema de Poe que creo que hizo Santiago Auserón. Tendría que verificarlo en la red pero en estas cosas la memoria no suele fallar (luego no me acuerdo de comprar el pan). Bueno, un bico dolido hoy, Gatiña.
Ñi,ñi,ñi,ñi,ñi,ñi. Pero el que toca la guitarra es él. Y le enseñó al otro. Y déjame en paz. Una dejandose el alma en al entrada, señalando una estrella en el firmamento, y el Keni, mirándome el dedo.
Gata, yo también le debo mucho, y los que señalan la luna miran el dedo. La wiki es menos fiable, sin duda. Adiós Leonarda, vinciremos. Se van los mejores, los otros se quedan.
Yo soy mucho de meterme en discusiones ajenas. La mejor canción de Radio Futura es 'La Estatua del Jardín Botánico'. Y en 'Anabel Lee', Sierra hace de ángel.
Lo cierto es que me da igual. Más que nada intervengo por aquello de que si Gata no va a Glub, Glub va a 'Tormentas...'
Marcela no me digas adiós, coño, que me asustas. Pues claro que vinciremos. Ya verás la que vamos a liar, de momento, tú y yo; los demás que vayan eligiendo bando, y que escojan bien, si saben qué les conviene. ------------------------------------------------------- La paz es que es muy cara a veces Genin. Besos y salud.
Jo, qué alivio. No si yo ir, voy, pero como ya no me contestabas ni me chicolebas, ni nada, pensé que ya no me querías; que ya no era bien recibida. "La estatua del jardín botánico" es una obra de arte y punto. Pero yo era pequeña y me molaba más la de Annabel Lee. Y estoy segura que el Sierra puso su granito de arena; además, lo dijeron por la radio. Y mira tú, con lo que yo quiero a Keni Manuel, por dónde me salió. Y Poe era un triste, pero es que yo también soy una triste. Lo que pasa es que siempre voy disfrazada. Aunque lo mío es más, citando a Jabois, una nostalgia aparatosa. Esa que vamos heredando a través de los siglos. Tú también, Glub, aunque te hagas el duro.
Yo también te quiero, Gatiña. Sólo quería puntualizar un punto, puntualmente. Nada más, ni señalar ni ná de ná. Y mi preferida de RF también es "La estatua...".
Los gallegos somos tristes, gatiña. Mi padre si que era un triste, creo que era el hombre más triste que he conocido de cerca y de lejos. Pero la tristeza genera humor, y para ejemplo el de Buster Keaton. Leonarda hasta luego...
Gatiña, claro que te quiero. Por eso vengo a buscarte. Y no es que no te conteste a ti, es que no contesto a nadie. Estoy corrigiendo tres novelas a la vez y una tesis. Aparte tuve que entregar los guiones para Retranca y hacer la columna del Diario de Pontevedra (de paso me doy autobombo). Así que no he tenido tiempo para nada, pero querer te quiero. Con Keni estuve yo desayunando Martini el sábado y hablando de ti. Me dijo que también te quiere.
Manuel es que tú poniendo puntos... ¡dejas cicatriz! A ver si te pasas a las grapas, que es lo que se lleva ya desde hace tiempo. Ningún cirujano (excepto los plásticos) sabe ya coser... -------------------------------------------------------- Joder Blue, qué escueta en el comentario. No te reconozco Pues no la conocías, pues porque no era la banda de tu adolecencia, porque si no, pues sí la conocerías. Tú nunca quedas fatal. Ni siquiera un poquitín mal. Es lo que tienes. Bicos. ------------------------------------------------------------------ Ah, pues va a ser eso Marcela, porque yo soy gallega de comadrona, y eso pesa mucho. Mi padre no es un triste. Para nada. ¡Pero es de pesao...! Nos vemos, Leonarda... ----------------------------------------------------------------- Jo, Glub, es que eres polifacético y pluriempleado porque toda la peña se te rifa. Qué envidia (donante de sangre) por Dios. Me quitas un peso de encima. ¿¿Desayunáis Martini?? ¡¡Me encanta el Martini!! Era de Bianco, pero me pasé al rojo y... Jo, mi hermana y yo somos un peligro. Cuando nos juntamos a comer, en lugar de agua, bebemos eso todo el rato. ¿Y qué hablasteis de mí...? ¿Pero tú no comprendes que no le puedes decir a alguien que has hablado de esa persona y no contárselo? Lástima que Pontevedra no me quede a un tiro de piedra, porque os iba a tumbar con los martinis. Todos nos queremos. ¡Viva el amor!
Para ser del todo sincero, el que desayunaba Martini era yo, con gotas de ginebra. Manuel, creo que tónica, o algo así sin alcohol. Y lo que hablamos de ti, aparte de que te queremos, no lo puedo contar. Firmamos un contrato de confidencialidad.
Vengo de visita y en son de paz a tomar un algo, ¿qué ofrece la señora de la casa?
Ora llamame PERRA y te las ves conmigo. Jesus, ¡qué fijación! pues nada, si te presta... y te hace feliz... tú misma. Pero me enfado y mucho, de verdad verdadera.
Picajosa tú, so sosa! A ver si te crees que yo llamo "perra" a cualquiera. Perra es cariñosísimo, para que te enteres. Y si no te gusta, se siente. Es como si no te gustase que los gatos demostrasen su alegría ronroneando. ¡Anda que! Si supieras hasta dónde pregunté por ti... Vaya manera de hacer el ridículo. Tú qué sabes, tú que sabes... Ahora que: se acabó. Ya no pienso volver a preocuparme más. Que lo sepas.
Estoy en ello, reina, estoy en ello. Pero es que el amor no correspondido (el único amor verdadero, leí por ahí no hace mucho), me martillea las entrañas y no logro centrarme. quiero escribir sobre los gusanos de seda; sobre una propaganda que recogí de mi buzón de una pizzeria con servicio a domicilio gratutito donde ponen la foto de 4 chicos (del montonazo) bajo el eslogan: "Elige tu atractivo repartidor para tu pedido"; sobre mi experiencia en la bajada a los infiernos; sobre las pesadillas que todavía me visitan por las noches; sobre mi sensación de absoluta debilidad para con la vida en general... Pero no me centro en nada porque todo lo llena el desamor. Languidezco, Tareixa, languidezco...
Ay, como estamos,mi niña! Bonita parrafada y muy sentida ¿ves? A las anteriores lineas, añades poco mas, pules das esplendor y ya te sale una entrada muy interesante sobre la melancolía
Entiendo que entiendes que llamarte payasa en casa de MJ era broma, (provocar y eso) pero bien pensado algo de Pierrot triste tienes como esas mascaras venecianas tan misteriosas ellas.
Ya. Pero podrías intentar no tocarme tanto las narices. No es por nada. Mi bajada a los infiernos quiero hacerla sin empujoncitos. Es un camino de iniciación en solitario. Algo muy parecido a morirse. De tan parecido a veces indistiguible.
¿Cuánto de personales?
La de la foto no soy exactamente yo; se la he cogido prestada a un amigo (Manolo Cabrera) que me dijo que me cedía los derechos. Le he pedido que me haga una de un gato mojado, pero todavía no me la ha enviado.Dice que si sé lo que corre un gato cuando se moja. Y sí, algo sé de eso...Así es que esperaremos y mientras, nos quedamos con esta deliciosa mona de cara colorada. Es que es muy pudorosa. Como yo.
Se siente por aquí, Gata, también lo de Enrique Sierra. Yo sí le ponía cara, nombre, todo... a los tres de Radio Futura que también fueron santo y seña de los días buenos... pero Anabel Lee es la traducción de un poema de Poe que creo que hizo Santiago Auserón. Tendría que verificarlo en la red pero en estas cosas la memoria no suele fallar (luego no me acuerdo de comprar el pan). Bueno, un bico dolido hoy, Gatiña.
ResponderSuprimir¡Manuel por favor! YA SÉ LO DE POE. Pero LA MÚSICA es de Kike Sierra y también de Auserón.
ResponderSuprimirAnda que....
Usted disculpe, pero los autores acreditados de la música son Santiago y Luis Auserón.
ResponderSuprimirPues no, no le disculpo.
ResponderSuprimirY me fio más del crítico musical de RNE que de la wikipedoia.
¡Mira que señalarme lo de Poe!
Gachó: sólo hay que echarle un vistazo a los créditos del disco.
ResponderSuprimirÑi,ñi,ñi,ñi,ñi,ñi.
ResponderSuprimirPero el que toca la guitarra es él. Y le enseñó al otro.
Y déjame en paz.
Una dejandose el alma en al entrada, señalando una estrella en el firmamento, y el Keni, mirándome el dedo.
Gata, yo también le debo mucho, y los que señalan la luna miran el dedo. La wiki es menos fiable, sin duda. Adiós Leonarda, vinciremos.
ResponderSuprimirSe van los mejores, los otros se quedan.
jajajaja Que haya paz!
ResponderSuprimirDe todas maneras es genial!
Besos y salud
Yo soy mucho de meterme en discusiones ajenas. La mejor canción de Radio Futura es 'La Estatua del Jardín Botánico'. Y en 'Anabel Lee', Sierra hace de ángel.
ResponderSuprimirLo cierto es que me da igual. Más que nada intervengo por aquello de que si Gata no va a Glub, Glub va a 'Tormentas...'
Y Poe era un triste.
ResponderSuprimirMarcela no me digas adiós, coño, que me asustas.
ResponderSuprimirPues claro que vinciremos. Ya verás la que vamos a liar, de momento, tú y yo; los demás que vayan eligiendo bando, y que escojan bien, si saben qué les conviene.
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La paz es que es muy cara a veces Genin.
Besos y salud.
Jo, qué alivio. No si yo ir, voy, pero como ya no me contestabas ni me chicolebas, ni nada, pensé que ya no me querías; que ya no era bien recibida.
ResponderSuprimir"La estatua del jardín botánico" es una obra de arte y punto. Pero yo era pequeña y me molaba más la de Annabel Lee. Y estoy segura que el Sierra puso su granito de arena; además, lo dijeron por la radio.
Y mira tú, con lo que yo quiero a Keni Manuel, por dónde me salió.
Y Poe era un triste, pero es que yo también soy una triste. Lo que pasa es que siempre voy disfrazada. Aunque lo mío es más, citando a Jabois, una nostalgia aparatosa. Esa que vamos heredando a través de los siglos.
Tú también, Glub, aunque te hagas el duro.
Yo también te quiero, Gatiña. Sólo quería puntualizar un punto, puntualmente. Nada más, ni señalar ni ná de ná. Y mi preferida de RF también es "La estatua...".
ResponderSuprimirVoy a quedar fatal pero esta canción no la conocía.
ResponderSuprimirLa noticia, sí.
Bicos.
Los gallegos somos tristes, gatiña. Mi padre si que era un triste, creo que era el hombre más triste que he conocido de cerca y de lejos.
ResponderSuprimirPero la tristeza genera humor, y para ejemplo el de Buster Keaton.
Leonarda hasta luego...
Gatiña, claro que te quiero. Por eso vengo a buscarte. Y no es que no te conteste a ti, es que no contesto a nadie. Estoy corrigiendo tres novelas a la vez y una tesis. Aparte tuve que entregar los guiones para Retranca y hacer la columna del Diario de Pontevedra (de paso me doy autobombo). Así que no he tenido tiempo para nada, pero querer te quiero. Con Keni estuve yo desayunando Martini el sábado y hablando de ti. Me dijo que también te quiere.
ResponderSuprimirManuel es que tú poniendo puntos... ¡dejas cicatriz! A ver si te pasas a las grapas, que es lo que se lleva ya desde hace tiempo. Ningún cirujano (excepto los plásticos) sabe ya coser...
ResponderSuprimir--------------------------------------------------------
Joder Blue, qué escueta en el comentario. No te reconozco
Pues no la conocías, pues porque no era la banda de tu adolecencia, porque si no, pues sí la conocerías.
Tú nunca quedas fatal. Ni siquiera un poquitín mal. Es lo que tienes.
Bicos.
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Ah, pues va a ser eso Marcela, porque yo soy gallega de comadrona, y eso pesa mucho.
Mi padre no es un triste. Para nada. ¡Pero es de pesao...!
Nos vemos, Leonarda...
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Jo, Glub, es que eres polifacético y pluriempleado porque toda la peña se te rifa. Qué envidia (donante de sangre) por Dios.
Me quitas un peso de encima. ¿¿Desayunáis Martini?? ¡¡Me encanta el Martini!! Era de Bianco, pero me pasé al rojo y... Jo, mi hermana y yo somos un peligro. Cuando nos juntamos a comer, en lugar de agua, bebemos eso todo el rato. ¿Y qué hablasteis de mí...? ¿Pero tú no comprendes que no le puedes decir a alguien que has hablado de esa persona y no contárselo? Lástima que Pontevedra no me quede a un tiro de piedra, porque os iba a tumbar con los martinis.
Todos nos queremos. ¡Viva el amor!
Para ser del todo sincero, el que desayunaba Martini era yo, con gotas de ginebra. Manuel, creo que tónica, o algo así sin alcohol. Y lo que hablamos de ti, aparte de que te queremos, no lo puedo contar. Firmamos un contrato de confidencialidad.
ResponderSuprimirJoder, tú y tus contratos de confidencialidad, eso ya va siendo vicio.
ResponderSuprimirVengo de visita y en son de paz a tomar un algo, ¿qué ofrece la señora de la casa?
ResponderSuprimirOra llamame PERRA y te las ves conmigo. Jesus, ¡qué fijación! pues nada, si te presta... y te hace feliz...
tú misma. Pero me enfado y mucho, de verdad verdadera.
¡picajosa!
Picajosa tú, so sosa!
ResponderSuprimirA ver si te crees que yo llamo "perra" a cualquiera. Perra es cariñosísimo, para que te enteres. Y si no te gusta, se siente.
Es como si no te gustase que los gatos demostrasen su alegría ronroneando.
¡Anda que! Si supieras hasta dónde pregunté por ti...
Vaya manera de hacer el ridículo. Tú qué sabes, tú que sabes... Ahora que: se acabó. Ya no pienso volver a preocuparme más. Que lo sepas.
Te mandé un privado, sepas. Espero que contestes.
ResponderSuprimirPor cierto, menuda juerga os teneís montada Glub. Manuel y tú. ¡Cochina envidia!
¡Abarcadora!
Y digo yo que ya es hora de otra entrada, que esta coge musgo.
ResponderSuprimir¡Toma!
Estoy en ello, reina, estoy en ello. Pero es que el amor no correspondido (el único amor verdadero, leí por ahí no hace mucho), me martillea las entrañas y no logro centrarme.
ResponderSuprimirquiero escribir sobre los gusanos de seda; sobre una propaganda que recogí de mi buzón de una pizzeria con servicio a domicilio gratutito donde ponen la foto de 4 chicos (del montonazo) bajo el eslogan: "Elige tu atractivo repartidor para tu pedido"; sobre mi experiencia en la bajada a los infiernos; sobre las pesadillas que todavía me visitan por las noches; sobre mi sensación de absoluta debilidad para con la vida en general... Pero no me centro en nada porque todo lo llena el desamor.
Languidezco, Tareixa, languidezco...
Ay, como estamos,mi niña! Bonita parrafada y muy sentida ¿ves? A las anteriores lineas, añades poco mas, pules das esplendor y ya te sale una entrada muy interesante sobre la melancolía
ResponderSuprimirEntiendo que entiendes que llamarte payasa en casa de MJ era broma, (provocar y eso) pero bien pensado algo de Pierrot triste tienes como esas mascaras venecianas tan misteriosas ellas.
¡Animo! ¡Carallo!
Un beso
Ya.
ResponderSuprimirPero podrías intentar no tocarme tanto las narices. No es por nada.
Mi bajada a los infiernos quiero hacerla sin empujoncitos. Es un camino de iniciación en solitario. Algo muy parecido a morirse. De tan parecido a veces indistiguible.