"Ella siempre habla en serio"

Es el agobio de la no despedida.
Es ése saber que ya seguro nunca nos encontraremos de casualidad en un aeropuerto ni compartiremos un café con chocolate recordando "los viejos tiempos"
Ése:
- me encantaba cómo escribías, me lo hacías pasar muy bien
+ he de confesarte una cosa: tú me ponías
- Siempre procuraba sentarme a tu lado por lo bien que olías.
+ A mi siempre me gustaron tus manos, y esta piel tan oscura...
- ¡Pero qué genio tenías!

Y que esto sea lo único que pueda ya dedicarte. Y cuánto hubiese dado por esos correos privados que nunca fueron. Y cómo me hubiese gustado esa complicidad contigo. Y no sabes todo lo que yo hubiese escrito para ti...
Y que tenga que ser esta mierda. Esta puta mierda.

Quisiera poder describírtelo como tú te mereces: físicamente es como un dolorcillo hueco que se manifiesta intermitentemente por debajo del lado izquierdo del estómago. También hay endurecimiento de las mandíbulas con dificultad para respirar normalmente. Mordedura de labios frecuente. Suspiros cíclicos. Y ojos lagrimosos.
Emocionalmente es una derrota.
Espiritualmente, confío que seas tú quien me lo haga ver.

Ahora ya no va a haber complicidad epistolar ni telefónica. No habrá confesiones.
No abriremos nunca los sobres.
Todo queda en la caja negra.
Putos tumores cerebrales.

Lo siento, lo siento, lo siento ¡NO SABES CUÁNTO LO SIENTO!
Lo he sabido hoy, hace un rato.
Que descanses en paz.
Lo tuyo, me resta miedo para lo mio (ya sabes el DAFO...)
Será un gusto volver a encontrarte (qué mal bailabas, por cierto; vamos, esa cadera, esa caderaaa...¡y!)